Sal de casa esta noche, parte 2
Salí de casa a la 1:17 de la madrugada.
Sin dramatismo. Nada de lo que hacen las mujeres en las películas, con gritos, llantos y maletas cayendo por las escaleras.
Salí en silencio, cargando una sola maleta, mientras mi marido dormía en nuestra habitación.
Durante todo el trayecto, me temblaban tanto las manos que apenas podía sujetar el volante. Cada semáforo en rojo me parecía peligroso. Sentía que cada coche que me seguía ya me estaba siguiendo.
Adaeze me había dicho que no fuera a ningún sitio que Emeka conociera bien, así que conduje hasta un antiguo apartamento de empleados, propiedad de una profesora jubilada de mi universidad. Una mujer a la que Emeka solo había conocido una vez, años atrás, durante nuestra presentación de boda.
Cuando abrió la puerta y vio mi cara, no me preguntó nada.
Simplemente se hizo a un lado y dijo: «Pasa».
En cuanto la puerta se cerró tras de mí, llamé a Adaeze.
Contestó enseguida.
«¿Te has ido?», susurró.
«Sí».
Durante unos segundos, ninguna de las dos habló. Entonces dijo algo que me heló la sangre.
“Bien. Porque Ngozi también intentó irse”.
Dejé de respirar.
“¿Qué quieres decir con intentó?”.
Adaeze respiró con dificultad. “Tres días antes de que Ngozi muriera, preparó una maleta y llamó a su hermana. Pero nunca llegó”.
Sentí una opresión en el pecho tan fuerte que me dolió.
“No”, susurré. “No, la policía dijo que murió por insuficiencia orgánica”.
“Mintieron”, dijo Adaeze de inmediato. “O les pagaron para que no hicieran preguntas”.
Me senté lentamente en el borde de la cama.
Entonces Adaeze continuó.
“Chioma… ¿Emeka alguna vez insistió en prepararte bebidas especiales de hierbas?”.
Se me revolvió el estómago al instante.
Porque todas las noches, durante los últimos cuatro meses, Emeka me había estado haciendo beber una oscura mezcla de hierbas que, según él, me ayudaría con el estrés y la fertilidad.
—Dijo que era para mis hormonas —susurré.
Adaeze rompió a llorar en voz baja por teléfono.
—Eso mismo me dijo a mí.
De repente, todos los recuerdos se repitieron en mi cabeza de forma distinta.
El dolor en el costado izquierdo.
El cansancio constante.
El mareo.
La forma en que Emeka me observaba atentamente cada vez que lo bebía.
—Dios mío… —susurré.
Entonces Adaeze dijo: —Hay algo más que debes saber.
—¿Qué?
—La primera esposa, Ngozi… tenía un seguro de vida.
Una oleada de frío me recorrió el cuerpo.
—Y después de su muerte —continuó Adaeze con cuidado—, Emeka usó el dinero para comprar la casa de los Magodo.
Me sentí fatal.
Entonces pronunció la frase que realmente me aterrorizó.
—Chioma… hace tres meses, Emeka aumentó tu póliza de seguro de vida.
La habitación empezó a dar vueltas.
Porque lo había hecho.
Me dijo que solo era “planificación financiera responsable”.
En ese preciso instante, mi teléfono vibró.
Emeka.
Llamada entrante.
Una y otra vez.
Luego empezaron a llegar mensajes a raudales.
“Chioma, ¿dónde estás?”
“¿Por qué te fuiste?”
“¿Con quién has estado hablando?”
“Respóndeme AHORA”.
La voz de Adaeze se tornó urgente.
“No le digas dónde estás”.
Entonces apareció otro mensaje en mi pantalla.
Este me heló la sangre al instante.
Porque no era de Emeka.
Era de un número desconocido.
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Y adjunta… había una fotografía mía saliendo de casa esa noche.
(Sé que todos tienen mucha curiosidad por la siguiente parte, así que si quieren leer más, ¡dejen un comentario con un “SÍ” abajo!)
