Señor… Nunca antes había estado con nadie… ni con una mujer, ni con un hombre. Usted es la primera persona en la que he confiado tanto…
—Señor… Nunca he estado con nadie… ni con una mujer, ni con un hombre. Usted es la primera persona en la que confío tanto…
La luz roja de la grabadora parpadeaba sin cesar.
Rohan se quedó paralizado junto a la cama, mirando fijamente la maleta abierta como si su cuerpo hubiera olvidado cómo moverse.
Unos minutos antes, estaba nervioso por un motivo completamente distinto.
Pensaba que esta noche se trataba de confianza.
De abrir por fin su corazón a alguien.
Pero ahora, al ver lo que había dentro de la maleta de Vikram, Rohan sintió un escalofrío recorrerle la espalda.
No había ropa.
Ni portátil.
Ni siquiera artículos de aseo.
Solo una gruesa carpeta marrón.
Debajo había varios sobres pequeños, una cámara digital y lo que parecían inquietantemente fotografías impresas.
A Rohan se le hizo un nudo en la garganta.
—¿Qué… qué es todo esto?
Vikram no respondió de inmediato.
En cambio, con calma, tomó la carpeta, la colocó sobre la mesa y la abrió como si se hubiera estado preparando para este momento durante mucho tiempo.
Lo primero que vio Rohan le heló la sangre.
Una fotografía.
De él.
Saliendo de su edificio dos semanas antes.
Otra foto.
Rohan sentado solo en una cafetería cerca de su oficina.
Otra más.
Rohan comprando medicamentos en una farmacia a altas horas de la noche.
Y otra más.
Rohan de pie frente a la casa de su madre, con una bolsa de la compra en una mano y el teléfono en la otra.
Le temblaban los dedos.
—¿Por qué tienes estas fotos?
Vikram finalmente lo miró.
Su rostro seguía impasible.
Demasiado impasible.
—Porque necesitaba estar seguro.
Rohan dio un pequeño paso atrás.
—¿Seguro de qué?
Vikram sacó lentamente un sobre de debajo de la carpeta y lo deslizó sobre la mesa.
Rohan bajó la mirada.
Su nombre completo estaba escrito en él.
No solo "Rohan".
Su nombre legal completo.
Su fecha de nacimiento.
Su dirección.
Incluso el nombre de su madre.
La respiración de Rohan se volvió irregular.
—¿Quién eres?
Por primera vez esa noche, la expresión de Vikram cambió.
No se convirtió en una sonrisa.
No en culpa.
Sino en algo más pesado.
Algo casi doloroso.
Bajó la voz y dijo:
—No soy el hombre que crees que soy.
A Rohan se le revolvió el estómago.
Vikram abrió el sobre y sacó una fotografía antigua.
Estaba descolorida, ligeramente rasgada en una esquina.
Rohan vio a una mujer joven en ella.
Luego a un hombre de pie junto a ella.
Y en los brazos de la mujer…
había un bebé.
Rohan se quedó mirando la foto.
Su corazón empezó a latir con tanta fuerza que podía oírlo en sus oídos.
Porque la mujer de la foto…
era su madre.
Y el bebé…
era él.
Rohan entreabrió los labios, pero no emitió ningún sonido.
Volvió a mirar la vieja fotografía.
Su madre.
El bebé.
Él.
Entonces sus ojos se posaron en el hombre que estaba de pie junto a su madre en la foto.
El rostro del hombre era más joven, más delgado, casi irreconocible al principio.
Pero los ojos…
Rohan levantó la vista lentamente hacia Vikram.
Sus manos se helaron.
—¿Por qué tienes una foto de mi madre?
La mandíbula de Vikram se tensó.
Por primera vez esa noche, su expresión serena se quebró.
Apartó la mirada, como si la respuesta misma fuera demasiado dolorosa para decirla en voz alta.
La voz de Rohan se alzó:
—¡Respóndeme!
Vikram cerró los ojos un instante.
Luego susurró:
—Porque estuve allí la noche en que naciste.
Rohan dejó de respirar.
La habitación pareció tambalearse a su alrededor.
La luz roja intermitente de la grabadora de repente sonó más fuerte que los latidos de su corazón.
—¿De qué estás hablando?
Vikram volvió a meter la mano en la carpeta y sacó un último documento.
Un antiguo certificado de nacimiento del hospital.
Al pie de la página estaba el nombre de Rohan.
Y debajo…
una firma.
La firma de su madre.
Rohan agarró el papel con manos temblorosas.
Entonces vio una línea que casi le hizo flaquear las rodillas.
Nombre del padre: Desconocido.
Pero debajo de “contacto de emergencia”, había otro nombre escrito claramente.
Vikram Rao.
Rohan levantó la vista lentamente, con los ojos llenos de terror y confusión.
—¿Quién eres para mí?
El rostro de Vikram palideció.
Antes de que pudiera responder, un fuerte golpe resonó en la puerta de la habitación del hotel.
Ambos hombres se quedaron paralizados.
Entonces se oyó la voz de una mujer desde afuera.
Una voz que Rohan conocía mejor que nadie.
Su madre.
—Rohan… abre la puerta.
A Rohan se le heló la sangre.
Porque su madre no debía saber que estaba allí.
Y definitivamente no debía conocer a Vikram.
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Pero cuando Vikram oyó su voz, susurró una frase que destrozó todo lo que Rohan creía sobre su vida:
—Nos encontró demasiado tarde.
